На планете Сидан уже двадцать с половиной лет не было дождя.
Жители привыкли к вселенской пустыне, спокойно разглядывали потрескавшуюся землю, именно эти трещины убивали, по сантиметрам последнюю надежду.
Люди задыхались, тихо и спокойно умирали, на смену им приходили свежие невинные души, ничто не могло помешать. Странно, ведь был воздух, была и вода, совсем немного, но была, конечно, не достаточно, чтобы полить все жадные поля спаленной на горящем солнце кукурузы.
Без воздуха умирать совсем безболезненно, перекрывается кислород, клапан, кровь по секундам обедняется и сердце замирает, навсегда.
А без воды душа и тело чудовищно долго мучаются, мигом смерти длиною в вечность.
Солим лежал на влажном теплом песке, перебирая его в своих больших ладонях, наблюдая за небом с томными звездами.
В своем детстве он мечтал стать птицей, чайкой, чтобы всегда над водой, без перерыва чувствовать ее приятную прохладу. И чтобы крылья: плавные и острые.
После той ночи он понял, что одна минута жизни может сделать тебя невероятно одиноким. Ведь чайки никогда не познают безмерного одиночества. Неизменно есть кто-то, кто подставит свою грудь, если нет больше сил лететь до цели.
Но теперь все было не так.
Родители погибли на сборах. Сейчас это было как в душном ночном кошмаре.
Два тела и сухие соболезнования родных. Стальное терпение на исходе.
Затем ушла и она. Единственная оставшаяся опора его жизни. Стекло надежды прохладным звоном разбилось в его ушах с ее последним «прощай».
Оставшись наедине с пустотой и разочарованием, разъедавшим его душу по миллиметрам все с новой силой неуемной волны горечи.
Он давно привык к боли. Именно к боли, но не к предательству, лживо в спину.
Ребека продала его, но вопреки всему, что жило в душе, сердце рвалось только к ней.
Хотелось услышать нежный шепот, почувствовать откровенное желание через тонкое кружево платья. Накрутить на палец белокурый локон и ничего в этой чертовой вселенной не нужно, только рядом. Но так отчаянно любил только Солим, лишь сейчас осознав, что некогда возлюбленная теперь ночует в чужой постели и шепчет дешевые заученные фразы на чужом языке.
Один. А лучший друг одиночества - алкоголь. От которого можно хоть на время забыться, упав в ласковую бездну непродолжительного экстаза, ощутить то, к чему стремился, пока надежды не разбились о леденящую скалу реальности, разлетевшись на куски. Солим честно не знал, чего хотел, когда на лишнее мгновенье ловил себя за руку.
Его многие отталкивали, перестав считать шлюх, чьих стонов и ласк он выпил сполна в дешевом отеле на краю города. Днем он бредил выпивкой, а вечером безмолвно растворялся в дурмане джина под одиноким мостом когда-то глубокой реки. Она высохла, как слезы на щеках матери после скоропостижной смерти сестры, как его собственные слезы, стоявшие комом на похоронах собственных родителей.
Небо спокойно крутилось по часовой стрелке в глазах в такт мерно бьющемуся юному сердцу в его груди. Его ничего не держало в этой жизни, ни жены, ни дома.
Откуда было знать, что следующую ночь проведет он не где-нибудь, а в тюрьме, и это пребывание перевернет все тома начинавшейся жизни, закрутит ураганом и вырвет давно пожелтевшие страницы фатальных размышлений.
Итак, в полубреду и агонии юноша лежал на полу вовне промерзшей камеры, чувствуя, как ноют почки после метких ударов бессонной ночи.
Он приподнялся, озираясь в поиске воды, которая нашлась на другом конце камеры.
Пара усилий раненой пантеры ради бесценной влаги во рту.
На пробежке он впервые увидел ее: легкая, как утренняя роса, робкая, стройная, как печальная лань в сказке осеннего леса, с волосами цвета испанского золота, истинная богиня красоты.
Именно простота и искренность придавали удельный вес словам, слетавшим матовым блеском с ее губ. Никогда в жизни ничего не хотелось больше, чем поймать ее взгляд, будто дуновение ветра в удушливый зной. В бессмысленном пространстве коридора его жизни первый раз появилась мечта, такая светлая, невинно греющая душу. Не дававшая тюрьме, словно безликому монстру, жадно высосать последнее живое, оставшееся на данном пути.
Два месяца Солим тщетно тешил себя надеждой на мимолетную встречу, но незнакомка так и не появилась. Как и еще через два месяца, пока чьи-то ласковые руки однажды не разбудили в кромешной темноте горькой ночи. Шепот Сатори родником забился среди глубокой тюремной тишины.
Когда на следующее утро они, наконец, распрощались с угрюмостью здания городской темницы, проливной слепой дождик озорно ослепил их, жадно напившаяся земля благодарно смотрела на виновников перевернувшегося пастельно-сахарного неба.

Весьма хорошо. Быть может немного скоротечно, но задумка неплохая. К сюжету и стилю особых претензий тоже нет.

Пиши еще.

Arthur_Dent, простите а с кем имею честь общаться?
просто мне важна критика когда я точно знаю кто это и по каким творениям можно его судить?

zaznoba, Я? Просто любитель читать, без каких либо намеков на объективность. Еще в этом разделе есть пару тем под моим авторством, где я принимал достаточно неудачные попытки что-то писать.

Arthur_Dent, я читала...
в принципе по-моему неплохо просто стоит задуматься в каких целях вы это делаете...
а задумка и идея мне понравилась
неплохо
только стоит обратить внимания на то,что вам указала Кукла
ведь сомневаюсь,что тот же Достоевский повторы допускал,а его редактировали

Arthur_Dent, я читала...
в принципе по-моему неплохо просто стоит задуматься в каких целях вы это делаете...
а задумка и идея мне понравилась
неплохо
только стоит обратить внимания на то,что вам указала Кукла
ведь сомневаюсь,что тот же Достоевский повторы допускал,а его редактировали

zaznoba, прикольный рассказ, мне понравился. задумка хорошая, и текст идет плавно, читать интересно.
Arthur_Dent,
Это вы так называете? Я читала, рассказы очень интересные.
эти слова больше подходят мне!

хммм.чтобы сказать? мне одной показалось, что рассказу требуется продолжение? имхо чего-то не хватает. красиво, безусловно. грамотно и четко. некоторые моменты подточить, заровнять острые края. с лексиконом разобраться, немного фильтрации не повредит, чтобы красивый литературный язык с уличнымы фразами не сливался, а то как ложка дегтя...

Кое-кто утверждает, что ругать чужие произведения у меня получается гораздо лучше, чем писать собственные. Сам я не уверен ни в первом, ни во втором. Тем не менее, постараюсь найти несколько слов для "Сатори".

Интересный рассказ. Эти слова можно сказать в адрес любого произведения, публикуемого в этом разделе - все они чем-то интересны. Читая "Сатори", я задал себе вопрос: сколько их будет, таких вот рассказов, красивых, метафоричных, об одном? Возможно, многие, очень многие люди, пробующие себя в писательстве, начинают именно с этого. Заметьте, здесь я делаю одно допущение - пробующие. Я не знаю, имеет ли автор богатый опыт писательства, или же, напротив, делает первые шаги по этому пути - но мне показалось именно второе. Сильные чувства дают жизнь сильным словам - что же, это правда. И покуда так будет, тема любви будет самой благодатной нивой, на которой писатель может попробовать свои силы. Но что важнее - метафора или повествование? Автор делает выбор в пользу первой. Структура повествования целиком служит тому, чтобы дать возможность автору сыпать метафорами. Это хорошо для "пробы пера", но мне кажется, метафора должна быть не целью, а средством. Наводняя повествование прилагательными, автор не боится того, что они начинут вязнуть на зубах. И совершенно справедливо - этого не происходит. Но следует помнить об опасности такого злоупотребления, хотя бы на будущее.

Две главные метафоры произведения - дождь и Сатори - уже самодостаточны. Возможно, следовало бы написать больше. Может быть, гораздо меньше. Но, определенно, рассказу чего-то не хватает. Видимо, того самого сюжета. Текст мог бы быть одной метафорой любви, не будь в нем сюжетных зацепок. Текст мог бы быть красивым рассказом о любви, будь в нем больше сюжетных связок. Текст не стал ни тем, ни другим; он так и остался болтаться где-то посередине, являя собой образец умения автора писать. На самом деле, это уже здорово.

Милая zaznoba (почему-то я решил, что Вы - девушка, исходя хотя бы из Вашего nick-name), надеюсь, я не задел Вас своими словами. Все дело в том, что я безнадежно верю в то, что даже два слова самой худой критики во сто крат лучше долгой хвалебной речи. А рассказ мне понравился.

согласна, продолжение имхо ПРОСТО НЕОБХОДИМО!
фразы обрываются на середине, много сложных слов, читая вслух, язык сломаешь.

А общая идея хороша, не спорю молодца!