Собственно, этот маленький рассказик - моя первая серьезная проба пера.

Реинкарнация

Луна чужого мира подмигивала ему, смеялась над его примитивными страхами и желаниями, лениво следила за каждым его шагом и ждала. Ждала того момента, когда он сорвется с цепи и пойдет крушить весь этот хрупкий мир, лежащий у подножия пригорка, ставшего на эту ночь Олимпом темных богов. Когда-нибудь он сделает это – в этой жизни или в следующей, когда у него совсем не останется выбора. Луна терпеливо ожидала, ибо впереди была вечность...
Он сидел, втягивая прохладный ночной воздух и любуясь звездным калейдоскопом. Спящий город лежал у его ног, тихий и беспомощный, будто новорожденный котенок.
Его звали мистер Джексон, по крайней мере, именно под таким именем его знали в прошлой жизни. Он никогда не верил в переселение душ и прочую подобную чушь. Он был среднестатистическим лондонским маклером, не особо задумывавшимся о подобных вещах. У него была семья – любящая жена, дети, отличные друзья, на которых всегда можно было положиться… Все это изменилось в один вечер, изменилось раз и навсегда. Он, собственно, так до конца и не понял, что же тогда произошло – помнил лишь, как вагон подземки, с помощью которой он в конце каждого рабочего дня возвращался домой, внезапно охватил дым, помнил искаженные страхом лица людей, смутно помнил приглушенный гул взрыва… Все последующее было столь необычно, что затем он нередко задавал себе вопрос, на который до сих пор не мог найти приемлемого ответа – «Уж не сниться ли ему все это?»...
Все раздражающие его звуки, запахи и ощущения в миг исчезли – их место занял покой, такой же умиротворяющий, как и покой, наполняющий душу мистера Джексона при созерцании безбрежности морских просторов. Окружающий мир будто растворялся в этом необъяснимом Покое, и откуда-то снаружи (изнутри?) до него донесся Голос. Голос спрашивал у него о том, был ли мистер Джексон счастлив при жизни, не хочет ли он познать великое счастье и еще что-то, совсем уж непонятное. Тела своего он не чувствовал, но способность рассуждать вроде бы осталась при нем. Сопоставив все факты, он пришел к неутешительному выводу – он умер, вернее, сгинула его физическая оболочка. У него не хватало слов, чтобы описать то, что он видел вокруг себя – все было настолько необычным и чужим, что он прослушал почти все, что вещал ему Голос. Он смог услышать лишь конец фразы: «...хотел бы вернуться?» С одной стороны, ему было интересно остаться и немного поболтать с этим бестелесным Нечто, но с другой стороны... У вас никогда не возникало такого чувства, будто вам буквально жжет пятки неутолимый огонь любопытства? Именно такое чувство охватило мистера Джексона, когда он отвечал Голосу (при помощи телепатии?): «Да, было бы неплохо вернуться и поглядеть, что там происходит...» Голос, как ему показалось, утвердительно хмыкнул, и начался бесконечный полет в никуда.

Камень, кинутый в небо, безвольное перышко, кружащееся в переливающихся самоцветах радуги, одинокий путник, пропавший в глазе бури...

…Пока он летел, подхваченный неземными ветрами, ему открылась, или, вернее, приподняла один из своих бесчисленных занавесов своенравная девица по имени Истина – он понял, что ждет его там, за призрачным горизонтом, что ждет всех нас. Второй шанс… или долгие года рабства? Кому как. Во Вселенной миллионы и миллионы звезд... Выйди ночью на балкон и полюбуйся открывающейся перед тобой картиной космического праздника. Через какое-то время ты почувствуешь, что ты тянешься к одной из звезд, так же, как и она тянется к тебе. Она, только она одна будет тихо насвистывать тебе долгими вечерами завораживающие мотивы, рассыпающиеся по утрам от легкого вздоха, как столетняя паутина. И где-то в глубине души ты останешься уверен, что после смерти ты не будешь одинок, что и за белесой пеленой сумеречного сна кто-то будет нашептывать тебе сладостные грезы. Сказки, скажете вы? Может быть, кто знает…
…И вот он здесь. Огни большого города зовут, влекут к себе, но его охватывает недоброе предчувствие. Как встретят его там, в неизвестном мире? Какая участь постигнет его в этот раз? И главное – почему ему оставили его воспоминания? Вопросов и назойливых мыслей слишком много, они заполняют голову, не давая сосредоточиться. Он мотает головой, пытаясь сбросить оцепенение. Выход… Выход всегда есть. Он обязательно должен его найти...
Мистер Джексон поднял мохнатую морду к бледному пятаку луны и глухо, протяжно завыл.

Эта строка поразила меня больше всего
А так впечатление неплохое, конечно есть некоторые погрешности, но это со временем пройдет, вобще - нормальный расказ фентези или что то в этом роде

ЗЫ: Продолжения ждать???

Да где ж тут фентези?

Кстати оч. хорошо читается под рамштаин

Добавлено через 40 секунд:


Я ж говорю или что то такое, я не очнь хорошо разбираюсь в стилях

Я из прочитанного понял, что речь идёт о размышлениях главного героя после смерти и реинкарнации в итоге. ))

to Rigs,
А я его писал под Апокалиптику...
А продолжение вообще нужно?

очень странно то что я её слушал пока читал, и атмосфера больше за счет музыки создавалась, нежели чем от написанного ничего необычного.
продолжение напиши, думаю будет лучше

О том, как собака проживает жизнь, умирает и возвращается в иной мир опять в образе мистера Джексона?

ЖеНёК, напиши лучше сам что нибудь, я тоже смогу найти повод чтобы засрать!

Я вообще-то не засирал ничего.

а это что?или неудачно шутканул?

Да вроде и не шутка. А если и шутка, то вполне удачная.
Рассказ заканчивается так, что продолжение не нужно. Пищи для ума рассказ в себе содержит немало для начинающего писателя. Продолжение для чего? Чтобы рассказать, что было дальше с Джексоном?
В общем, рассказ не мой, поэтому вопросы к автору.
Я как понял, так и трактую. Интересно было бы узнать, угадал ли я смысл произведения.

Так вообще почти Шекли чистой воды получается...
Кто знает, есть ли реинкарнация и в какой шкуре (коже, чешуе) может вернуться человек в мир, и в какой мир?
Я не литературный критик, мне понравился рассказ, он живой. А стиль, умение преподнести идею, зацепить читателя одним словом приходит со временем.

В общем-то речь шла об этом, но пускай каждый читатель относится по-своему к произведению. Моя задача не в том, чтобы объяснить написанное. Это вы должны объяснить мне, о чем оно (В том смысле, что трактовок может быть множество.)


Собственно, все уже сказано.

Оптимистичный рассказ. . Wanderer пиши, что пишется, и шли всех на...

to Glowbus,
Стараюсь. Спасибо за поддержку. Но если писать то, что пишется чисто для себя, то у меня обычно всякая фигня получается. Все-таки любому тексту нужен читатель, без этого текста не существует в принципе.