Я просыпаюсь, и слышу несколько голосов, что-то активно обсуждающих. Ночью кто-то из моих сердобольных родственников притащил двух человек в бессознательном состоянии, видимо найден­ных на улице. Ну ладно, всякое бывало. Топаю к холодильнику за завтраком – обнаруживаю там разную непонятную еду.
- А что за хрень в холодильнике? – спрашиваю.
- А это у них были с собой продукты, мы положили чтобы не испортились.
«Ага, и похоже они со свадьбы идут – остатки салатов, мяса, сладкого, куски торта. Вот потому и упитые вусмерть. Ну и родственнички у меня, делать им нечего. Впрочем от деда можно ожидать» Иду дальше, вижу оставленных в покое «найденышей» – пара странная: милиционер и девушка. Спят без задних ног, как мёртвые. Точно со свадьбы - какой-то странный плакат у одного из них в руках: на тонкую доску натянута какая-то чёрная кожа, на которую нашиты кожаные же объемные буквы, для большей выпуклости очень плотно чем-то набитые, видимо ватой. Я хмыкнула, но мне-то что. Ушла завтракать. Утром голова совсем не варит, потому надо просто заниматься тем, чем обычно.
Потом мои все расходятся по делам, я тоже вот-вот уйду. А что с этими делать, тут оставлять, без присмотра? Но тут я с удивлением обнаруживаю, что они исчезли, притом только что. Успеваю разглядеть два силуэта, поспешно драпающих вон. Иду за ними, сильно отставая. Тороплюсь, потому лишь запоминаю дом, в который они вошли. Сейчас нет времени, потом всё выясню.
Возвращаюсь туда уже довольно поздно вечером. Обычный дворик. По таким лучше в одиночку не ходить. Особенно в незнакомом районе. Захожу в подъезд.
«Как я их здесь найду, а главное – зачем?»
Погруженная в свои мысли, поднимаюсь по тёмной лестице довольно высоко и вижу раскрытую дверь. Внутри ярко горит свет. Вхожу. В квартире полный разгром, всё перевёрнуто, разбито в щепки. На полу валяются те самые двое, что утром были у нас, но в этот раз точно мёртвые. Радом с ними валяется тот самый странный плакат, видимо выпавший из рук убитого. Беру подвернувшиеся под руку большие и острые ножницы, втыкаю в одну из толстых, твёрдых букв. С удивлением смотрю на содержимое. Ах черт, да там вовсе не вата. Ну конечно. Это же кокаин. Тогда всё понятно. Прохожу в дальнюю комнату – там пусто, только голый стол и телефон на полу. Внезапно он звонит. Я поднимаю трубку. В трубке раздаётся мужской голос, я слышу его и в голове что-то словно замыкает окончательно.
«...она зайдет, начнет оглядываться. Потом закричит. Тут ты хватаешь её. Что делать дальше – знаешь».
В трубке наступает тишина, но гудков нет. Я не вешаю её, только кладу рядом с телефоном. Очень тихо и осторожно, пригнувшись, потому что в квартиру уже вошла девочка. Точнее девушка, лет 15-16ти, дикий зверёк, типичная дворовая босячка, совершенно зелёная но уже явно попробовавшая многое в своей жизни. Одета весьма скромно. Я наблюдаю за ней из-за приоткрытой двери, сжимая ножницы в руке. Она явно ищет поживы, наталкивается на трупы. Должна бы закричать, но отчего-то молчит. Приседает над ними, чтобы лучше рассмотреть. Тут я совершаю ошибку и резко дергаюсь в предвкушении прыжка. Девчонка поворачивает голову, и какой-то момент я вижу себя её глазами – осунувшееся, бледное лицо, растрепанные волосы и по-настоящему страшные, откровенно злые глаза. Она замирает в недоумении и тут я, наконец, бросаюсь в её сторону. Она еле уловимым движением отшатывается и из рывка бросается бежать. Её телефон был наготове, она тут же на бегу кричит в него кому-то, просит о помощи. Ещё рывок, и я хватаю её. Совсем легкая, вырваться из моих рук её не под силу. Лезвие ножниц я зажимаю в её зубах, и держу челюсть так, чтобы при попытке вырваться ей запросто разорвало рот. Надеюсь, она это понимает, и только поэтому почти не шевелится. Несколько теплых капель стекают на мою ладонь, видимо слегка я порезала ей губу. Свободной рукой я держусь за хлипкие перила, на огромной скорости сбегая вниз. Там начинается возня. Я дергаюсь вверх, но с таким грузом я начинаю задыхаться. Путь один – через них – несколько таких же пацанов, дворовой шпаны. Снова бегу по лестнице вниз, прямо им навстречу. Они ударяются друг о друга, ошалело замерев от ужаса, тут я перепрыгиваю через перила, попутно ударяя ближайших двух тяжелыми ботинками по лицу, и сшибая их на землю. Девчонка почти не движется, но жива.
Преодолевая последние два этажа, я слышу как один из пацанов отчаянно кричит кому-то: «Звони Финику, кого он крышует, должен помочь!». Выбегаю во двор, наперерез мне уже бегут еще несколько парней, немногим старше. Слышен крик: «Данька, там какой-то овощ нашу Машку уволок!»
«Овощ?! И кто после этого маньяк?», - думаю я.
Тут из другой подворотни выбегает ещё приличная толпа. Я понимаю, что могу заблудиться сейчас, побежав не туда, или серьезно нарваться, а потому совершив резкий скачок в сторону почти у самой земли я ныряю в густые кусты, накрыв девчонку телом, и замираю. Мои преследователи в замешательстве, они не могут понять, куда я делась. Я понимаю, что практически спасена, если только эта сучка сейчас не закричит. Лезвие уже у меня в руках, я убрала его во время прыжка. Опускаю голову вниз, к шевелящемуся телу, слышу бешеный стук сердец, и хриплое дыхание, то ли своё то ли девчонки. Ниоткуда, внезапно, раздаётся вой сирен. И тут я просыпаюсь по-настоящему. Это звонят мужу на мобильный. За окном утро. И я пытаюсь понять, к чему и откуда такой странный и отчетливый сон.

шеекаааарнооооо, может тоже свои сны излагать... сюжет как в кино, только поменьше.

Занятно.

В сонник заглядывали?

GhostDog, нет, боюсь. Впервые так чётко запомнила сон, но в сонник лезть - не знаю даже, что там искать.

маньяком на этот раз был я)

Мдя.... А давайте, свои сны тоже излогать! Интересный сюжет для триллера!

Или для порнофильма xD
Сори за оффтоп.
Действительно интересно)

Интересно и написано круто.
Читала и очень напомнило мне Дарью Данцову )
Так что тебе писать детективы только

Я бы крепко обиделся

Tfeloo_Hy&Gfosaad, А я нет. Ибо не считаю ее ужасной писательницей

СолнЫшко, я пыталась. Вот еще два моих творения из Самоделкина: "7 кругов ада или каникулы в Лас-Вегасе" и "Ветер для Фокстрота" (это покороче). Не даю ссылки, там найти несложно. Если интересно, почитай.

Хе-кхм. Мда.
Весело. К чему бы это?

_SlyFox_, вспоминается цитатка с башорга.

Sotis

Все через щур импровизировано, все расписано сильнее чем должно быть в оригинале на 2 раза,
ты в курсе что нельзя запомнить начало сна, сон это прямой отрыв сна от реальности, твоего мнения по поводу твоего сна я также не увидел, но в прочьем нормально, обычно в оригинальности сон написать нельзя (кстатей в снах нет свободы выбора, вид имеется чуток тускл и истащенный, пишу что в два раза большу от оригинала так как полное описание должно выглядеть либо в оригинале либо отписано в три-четыри раза больше от оригинала, но тыже не поэт, так тоже пойдет, все нормально и ясно таки изьяснено

Я лично себя в снах вижу всегда толькок от третьего лица, у меня в снах небыло ниикогда чувств вроде радости, кроме страха при кошмарах ничего нельзя другого почувствовать, сон чемто похож на противоположительную имитацию, не знаю возможно ли из сна запомнить болиепяти минут чегото происходящего, у меня в снах чувства все пропадают намертво, такое впечетление словно смотриш мувик в кинотеатре с нулевое реакцией, зато правдоподобность и реалистичность такая что позавидует в сотень пять живой мир, мы делаем вывод о сне только проснувшись, не во время сна, скажу чесно мне удалось както запомнить аж пол часа с не болие десятка снов, в одном оз снов я прыгнул с высокоэтажки с мысылью упасть и не покалечится так и случилось, иногда мы запоминаем но легочный ход мышления наших мыслей из сна, это как биос в системе, подсознание на этой "правде" держется весь наш интелект, но иногда и он бывает независем

Ещё один некропост...
REMEDI, когда описываешь свой сон, стараешься ничего не упустить, но и написать не куски и отрывки, а плавный переход от кадра к кадру. Отсюда появляется объём. И запомнить начало сна – вполне возможно. А если хочется вообще запоминать свои сны, то существуют различные пражнения для памяти. Попробуй описать свой самый яркий и запомнившийся сон, просто для себя, ты поймёшь как это не просто.

У меня самое яркое то что самое страшное, и что такое некропост
Не надо говорить чловно я не знаю, яб зя не отписывался, но за рекомендацию спасибо, у мея ведь и вправду плохая память

Подобная критика начинает медленно но ефективно и уверенно подавлять

"Некропост – сообщение в давно забытую тему форума, как правило переносящее топик на первую страницу". © Lurkmore.ru

"Некро́пост (от греч. νεκρός — мёртвый и англ. post посылать, сообщение) или археология — свежее сообщение в давно заглохшую ветку интернет-форума. Некропост характеризуется ярким и явным отличием даты размещения от даты последнего сообщения в форуме". © Wikipedia.org

Это не критика, а высказывание ответных мыслей

Был ещё сон, поразивший саму меня. Иду я по кладбищу. Меня ведёт по центральной аллее высокий мужчина. По силуэту вижу, что он высок, на нём одето что-то, что придаёт его телу абсолютно прямоугольную форму, а сверху торчит сравнительно маленькая круглая голова (когда искала силуэт для иллюстрации, подошёл бэтмен с отрезанными ушами, бгг). Он меня ведёт куда-то в новую часть кладбища и заодно рассказывает, где мы проходим. А проходим мы старую часть кладбища, где захоронения уже прекращены, ибо земля кончилась и уже могила на могиле.

Так вот, в чём был прикол: Вместо надгробий и оградок там были кровати. Много-много кроватей. С подушками и бельём, пустые кровати. Обычных таких, как в старых больницах. И вот кровать как бы сама собой являлась оградой, обозначая пределы захоронения. На них же были таблички. Некоторые уже стояли одна на другой. Лежали разные подушки. И ты смотрел на кровать — и это было понятнее фотографии на памятнике. Ты сразу видел, кто там лежит. Какой он был. Всё видел. И теперь ты видел эти пустые кровати — и нужная доза скорби и ощущения утерянного вселялась в тебя.

Выглядело это примерно так:

только было их больше. Сначала кроватки были маленькие. Могилы располагались как бы по старшинству — сначала много-много детских кроватей. Потом побольше, подростковые - видно и по белью и по стилю. Потом взрослые и старики.

— А вот сейчас мы будем проходить по-настоящему жуткое место, — говорит мой проводник.

Я вижу большую пустошь, и на ней стоит стул. Жуткий стул. Облезший и ободранный, мягкое его сиденье вздуто, словно чудовщиный флюс. Вкоруг ничего нет. Проводник торопится уйти оттуда — а я понимаю, что это _мой_ стул. И что я в данный момент одновременно нахожусь в другом месте (или я словно вижу прошлое), ещё жива, но что-то со мной не то. Мы уходим оттуда...

Ещё один с иллюстрацией:



Наполовину это вокзал на открытом воздухе — платформа уходит корнями куда-то в ночной город. А вот рельсы выходят из тоннеля. Рельс много, я так много даже не нашла в интернете. Они изгибались, было много стрелок, они пересекали платформу и были везде. По этим рельсам ездил общественный транспорт. То есть вообще весь: даже автобус был замечен. Вокзал Ростовский, я это точно помню. И вроде как на него я приехала ранее со станции, открытой прямо в Парке Горького. На метро.
И вот я сижу и жду свой поезд. Мимо проезжают трамваи, современные супер-поезда, импортные электрички. И всё не мои маршруты. Я сижу, иногда встаю и подхожу поближе, к порыве уехать хоть на чём-нибудь. Люди на меня косятся, когда я вновь сажусь на место. Ещё бы — у меня в руках бутылка с ополаскивателем для рта. Вон он, элегантно торчит из моей сумки, видите? А на самой сумке не водоросли, это меня этим же бальзамом с пеной на эту сумку рвёт. А я всё пью его дальше и жду. Ночь, после дождя — асфальт блестит и отражает свет скупых фонарей на платформе. Я порываюсь сесть на автобус: третий маршрут, как сейчас помню... но внимательно читаю, через что он едет - и понимаю, что не совсем мой райончик. И вновь покорно сажусь. Вроде как я наконец увидела вдали, что подъезжает мой поезд, встала ему навстречу... и проснулась.